Tauróbolo
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¿Qué horas son, mi “corasón”?
…………… Entrada principal del Trinity College, Dublín. ¿Qué horas son mi corason?, es el título de una canción de Manu Chao
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Garrote vil
Esta humilde prensa de imprenta, me sugiere la imagen del tristemente célebre “garrote vil”, del que los españoles tenemos el dudoso privilegio de ser inventores y difusores.
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La orgía de libros, la vida
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Apuntes sueltos 1973-1984. No lamento esas orgías de libros. […] En aquel entonces, todo sucedía sólo por la aventura de los libros. En Viena, cuando no tenía dinero, gastaba todo lo que no tenía en libros. En Londres, en las peores épocas, logré siempre de algún modo, y de tiempo en tiempo, comprar libros. Nunca aprendí nada de un modo sistemático, como lo hizo tanta gente, sino en repentinas exaltaciones. Estas comenzaban siempre cuando veía un volumen que debía tener. El gesto de la apropiación, la alegría de dilapidar el dinero, el llevar el libro a casa o al próximo local: admirarlo, acariciarlo, olerlo, hojearlo, colocarlo en un lugar apartado del librero durante años, luego el tiempo de su redescubrimiento cuando necesitaba leerlo en serio —todo esto es parte de un proceso creativo, cuyas partes ocultas desconozco—. Siempre me ha sucedido así. Y hasta en el último momento de mi vida deberé comprar libros, sobre todo cuando estoy seguro de que nunca los voy a leer. Creo que es también una parte de mi necesidad de luchar contra la muerte. No quiero saber cuáles libros permanecerán sin leer. Antes del final, nadie puede decir cuáles serán. Tengo la libertad de la elección: entre todos los libros a mi alrededor puedo elegir uno en cualquier momento, y así tengo en mis manos el transcurso de la vida. Elías Canetti
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Uno de los tres placeres de la vida
Lectura obligatoria, del capítulo “Los placeres de aquí abajo” (pág. 49-58) del libro de Don Luis Buñuel, Mi último suspiro, Edición Plaza & Janés, Barcelona, año 2000, donde aparecen edificantes consejos sobre la materia del tabaco y otras dos materias no menos edificantes.
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Metafíasica de los tubos
Metafísica de los tubos, es una novelita preciosa de Amélie Nothomb
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Aplastamiento de las gotas
Aplastamiento de las gotas. Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol. Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós. Julio Cortázar
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Puebla
Cerámica popular de Puebla. México.
El Parián. Recuerdo que hace ya más de cien años estuve en Puebla, una retícula de piedra y mosaico situada en borde mismo de la irealidad. Bajamos por Oriente 2, desde el hotel modernista en el que nos alojábamos, escenario perfecto para un crimen pasional, hasta el Parián. El Parián es un mercado multitudinario, de noble fábrica, donde las voces se mezclan en el laberinto de los pequeños cuchitriles atestados de objetos de colores chillones: jícaras que cantan, cestos que andan, ánforas marinas, machetes vivos, alfombras voladoras, huipiles exquisitamente bordados, floreros, tarros de cerámica vidriada, macetas, joyeros, cuentas de mil colores, zarcillos, pulseras, camisones de lino calado que suspiran desde las perchas. Allí compré un plato de colgar, pintado en blanco y negro, que reperesentaba el trabajo de unos campesinos. Me pareció el objeto más hermoso del mundo… Pero, mientras lo compraba, de entre el tumumulto, surgió “un gitano corpulento, de barba montaraz y manos de gorrión, que se presentó con el nombre de Melquíades, hizo una demostración pública de lo que él mismo llamaba la octava maravilla de los sabios alquimistas de Macedonia”. Iba con dos trozos de metal inmantado haciendo crujir todos los objetos de metal que encontraba a su paso. “¡Esto ya lo he vivido yo en otro sitio! —me dije— pero… ¿dónde?”, y salimos zumbando como locos de aquel lugar, no fuéramos a ser víctimas también de algún encantamiento que durara otros cien años. Aunque, pensándolo bien, yo creo que nunca estuve en El Parián y dudo mucho que exista un pueblo en la tierra que se llame Puebla de los Ángeles, donde vendan platos inútiles y bellos. Pero ha pasado tanto tiempo… Juan Yanes.
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